Epiléptico: La ascensión del Gran Mal

Que una página web de referencia para todos aquellos que disfrutamos de los comics como es la cárcel de papel diga que esta maravilla creada por David B. "es la primera obra maestra del tebeo europeo del siglo XXI" (y no es que sean dados a los halagos si estos no son realmente justificados) ya nos hace plantearnos que efectivamente cuando nos enfrentamos con este comic nos adentramos en un mundo fascinante en el que quedamos totalmente atrapados. Una cruda historia la que nos narra el autor sobre la evolución de dicha enfermedad en su hermano mayor y como influye en su entorno familiar, en la búsqueda de soluciones al problema, probando tanto con la medicina tradicional como en el chamanismo, la magia o la macrobiótica, y un largo etcétera de tratamientos alternativos, pero todos ellos con un mismo resultado: ninguno de ellos resultó eficaz y finalmente provoca la destrucción del entorno familiar. El autor nos cuenta como su hermano lejos de encontrar una cura se aferra a su enfermedad para buscar la protección de sus padres y hermanos, dejando que la enfermedad se apodere de la vida de todos ellos, lo que genera en el autor por un lado que busque en sus dibujos una manera de luchar contra esta difícil situación para buscar una salida y por otra perciba que este mal le acorrala no dejando que exprese libremente ni sus ideas ni sus emociones, tanto consigo mismo como con su entorno. La realidad, durísima, y los sueños, inquietantes, se funden con unos textos que nos provocan una sensación de desasosiego durante toda la obra y la combinación de los modos de expresión visual son excelentes e impactantes. En este camino por encontrar su identidad mientras repasa su vida, nos hace participes de sus vivencias, de sus alegrías y sus desdichas. Lo dicho, de lo mejor en comics que he leído en tiempos (es que yo no soy muy de superheroes), aunque si buscas algo más divertido y ligero te recomiendo el Odio integral de Peter Bagge, una joyita con la que te partirás la caja de la risa. Una de las mejores series "underground" de la historia donde nos relata la vida Buddy Bradley y de su familiares y amigos en el Seattle de la época grunge. Uno de sus amigos, el "Apestoso", un vago, politoxicómano, borracho y vividor es de lo más divertido que haya visto en mi vida. Interesantísimo y no pararás de reírte mientras lo lees.

Mi homenaje a Michael Jackson

¡Que pena!, se ha muerto el "Maiker Yanson" (como le llamaba mi tío Santos, o bien "el negro ese que se toca los huevos" que en el concierto que dio en el Estadio de Valadolid se fue con su R-12 Ranchera amarillo a vender girasoles -por las pipas- a las puertas antes de que empezara el concierto, esto es cierto como que hay Dios (sic)), él, que ni era negro, ni era blanco, que no era "ni de chicha ni de limoná", que no le "hacía ni a elo ni a lana" pero al que le gustaba darle a los chiquillos "leche con galletas... y lo otro". Pero mis mejores recuerdos del semi-negro o pseudo-blanco son del año 1982. Yo por aquel entonces era más de Barón Rojo, Obús, Leño, Bloque, Asfalto, con sus cintas grabadas y regrabadas, que a falta de dos pletinas (joder, "pletinas", cuanto tiempo sin escuchar esto) grababas como podías, poniendo dos radiocasetes juntos o cortando los cables de un micrófono y empalmado al enchufe de unos auriculares y rezando a todos los dioses del Olimpo para que el invento funcionase y no sonase demasiado mal que a veces hacías copias de copias de copias de casettes. También escuchábamos el Heaven and Hell de los Black Sabbath o el Number of the Beast de los IRON MAIDEN (estos sí, con mayúsculas). En 1980 murió Bon Scott de los AC/DC y le sustituyó Brian Johnson y nos quedábamos flipados durante horas y horas escuchando el Back in Black una y otra vez, mientras derramábamos lágrimas por los cuatro costados y nos fumabamos nuestros primeros cigarritos de la risa. Por aquel entonces andaba tonteando con una tía entre punki y siniestra, Elena, que me llegaba a la altura de los calcetines (por su escasa estatura) pero que estaba buenísima, a la que, finalmente y tras mucho acoso, hubo derribo, y con ella descubrí a Soiuxsie and the Banshee, New Order y Joy Division y fui con ella en ese año a mi primer concierto en la Sala Morasol, si la mítica de la Movida, para ver a los Lord of the New Church, que empezaron con hora y pico de retraso y nada mas salir al escenario empezó a caerles una lluvia de botellas de cerveza y escupitinajos, lapos de esos con consistencia y textura, uno de los cuales le calló en la boca al batería que soltó las baquetas y se tiró encima del público a repartir hostias a diestro y siniestro (nunca mejor dicho). ¡Qué tiempos!
Yo estudiaba en un Instituo que había junto a la Glorieta de Embajadores, donde había un Simago (ya se sabe el dicho Simango, no robo) y teníamos una técnica un tanto chusca, pero que dio resultado durante bastante tiempo, que era que cuando estábamos en la hora del recreo o de pellas, que también era bastante habitual (llegué a tener más de 150 faltas de asistencia en un trimestre, y tras engañar a mis padres durante una buena temporada, al final les llamaron y se enteraron y me dieron más palos que a una estera), entre tres o cuatro cogíamos un disco, pongamos de Manolo Escobar, por poner un ejemplo, y con la uña, una navajilla o un cortauñas (que uno siempre tenía que tener algo a mano por si las moscas, que eran tiempos muy duros), habríamos un lateral y le pegabamos el cambiazo metiendo dentro un vinilo de los que molaban (llegamos a pegar el cambiazo por ese metodo hasta al primer disco de Maniobras Orquestales en la Oscuridad o el Gold de Spandau Ballet, por que uno de mis colegas era un poco pijis, o tal vez era un maricón que se mantenía en el armario, nunca lo llegué a descubrir), nos íbamos a la caja y pagábamos la mitad de lo que valía el disco bueno, y siempre había alguna oferta de 3 X 2 o así. Luego nos repartíamos en la puerta del Insti los discos y uno se lo grababa a los demás. Lo malo era que cuando querías escuchar un disco de los guenos como la carátula era chunga tenías que poner con bolígrafo o rotulador lo que había dentro y siempre era un follón y luego con cuidadín que ninguno de nuestros padres se dieran cuenta del asunto por qué si lo veían se liaba la de San Quintin y a ver como lo explicabas.
Y en esas, llegaron las Navidades del 83 y todos estábamos delante de la pantalla de la televisión para ver el "videoclip" (otro bonito palabro) de Thriller (con la presentación por Martes y Trece) y durante una buena temporada no se hablaba de otra cosa, tantos los pijos, como los heavys, no importaba a que tribu pertenecieras, unos exaltándolo y otros, encolerizados, echando espuma por la boca por la mariconada del video. Pero así era nuestra vida entonces, que tiempo aquellos (otra vez vuelvo a decir la misma frase, ¡que viejuno!) y a pesar de todo "ahora" ya no tenemos antecedentes penales (que con el tiempo te los borran) y somos padres de familia y esas cosas.
Por cierto, según los últimos rumores, a ver si alguien me lo confirma o es simplemente un bulo. Parece ser que al negro de los cojones se lo encontraron medio muerto en la bañera (como a la Carmina Ordoñez, si aquella del politono Hostión) por una sobredosis de... Norit: Porque nada lava más blanco. ¿Será verdad?
Y para seguir recordando al "artista" que no al "hombre" (?) que mejor que echarse unos risas, pues aquí tenemos unos vídeos. Como diría un amigo mio vasco: Rekiscan-in-pazes.

Parasomnia

Parasomnia o sindrome de Klein-Levin es una enfermedad que afecta a los trastornos del sueño, provocando en las personas que los sufren unas largas fases de tiempo durmiendo. Partiendo de esta idea William Malone, director de House of Hauned Hill, buenisima e interesante película, y Fear.com, escribe y dirige una adaptación de La Bella Durmiente, en la que una joven que sufre este trastorno es internada en un centro psiquiatrico donde intentan realizarla una serie de pruebas para identificar el origen de estos trastornos. En la habitación contigua se encuentra internado un asesino en serie, Byron Volpe, una especie de Anibal Lecter, un experto en hipnosis que permanece atado en una habitación acolchada y suspendido de unas cuerdas y con la cabeza tapada con una capucha para no someter a sus designios a sus cuidadores, que se adentranda en los sueños de la joven para satisfacer sus más bajos y sádicos instintos. Un joven, Danny Sloan, que visita a un amigo en tratamiento por desintoxicación de drogas, por pura casualidad descubre a la chica y decide librarla de los sufrimientos por los que pasa.
La película combina los momentos oníricos y a veces un tanto gores con otros un tanto almibarados y románticos, pera la combinación es bastante satisfactoria, aunque con algunos altibajos en el ritmo de la historia. Los momentos en los que la chica sueña son extraordinarios y me recuerdan a algunos de los vídeos de uno de mis grupos favoritos: Tool, por los personajillos macabros que aparecen en esos momentos. Recomendable.

Si te gustó la escuela, te gustará el trabajo.

Si te gustó la escuela, te gustará el trabajo, es la nueva novela de Irvine Welsh, al que todos descubrimos con Trainspoting y en ésta nueva novela vuelve por sus fueros, pero esta vez lo hace con cinco historias. Las cuatro primeras son totalmente prescindibles y no tienen un gran interés y utilizando lenguaje bastante soez, sin tapujos, como sólo el lo sabe hacer y ya quedó demostrado en sus anteriores novela (la ya mencionada Traisnpotting, o la segunda parte de esta, Porno) nos cuenta como son los ingleses o los americanos de hoy en día. El primero de los cuentos, Serpientes de cascabel, nos cuenta como tres jóvenes que regresan después de haber estado en un festival de música se quedan tirados tras sufrir un accidente y deciden pasar la noche hasta que al día siguiente puedan buscar una ayuda. Pero entonces algo insospechado ocurre y todo se torna inverosímil e hilarante. Si te gustó la escuela, te encantará eñ trabajo nos cuenta la vida de un inglés que vive en Canarias dirigiendo el típico bar british donde sus paisanos se dedican a ver futbol y beber cerveza y como se trastoca su vida tras recibir la imprevista visita de su hija. Las Dogs de Lincolm Park es una historia con un final previsible y sin ningún sentido, pero siempre con un toque final efectista. Miss Arizona es más de lo mismo. Y por fin nos encontramos con el Reino de Fife, y aquí es donde el escritor vuelve a terreno conocido, a su Escocia natal, a un mundo de seres inadaptados y que se mantienen al margen de la ley. Un exjockey, campeón de futbolín y una joven fracasada amazona cruzan sus vidas con otros seres tan surrealistas como ellos, entre lo grotesco y lo satírico cuyo punto de encuentro es el pub del pueblo. Pero ante tanta amargura y desesperación por vivir en un lugar tan triste y con tan pocas esperanzas de cambiar sus vidas, con un humor negrísimo, pero con una gran ternura, nos muestra la posibilidad de cambiar esas vidas y de hallar un final mejor a sus vidas: La victoria de los "loosers" es posible. Para los adeptos al Welsh que ya conocemos, para pasar un rato entretenido, pero sin esperar mucho más de lo previsible.

Una pregunta sin mala intención

Ya es verano en El Corte Inglés y en nuestra comunidad de vecinos: ya hemos abierto la piscina este fin de semana. Y lo que me ha sorprendido es el como ha crecido el número de niños este año, tenemos la piscina llena de Dodotis y carritos por doquier y de mujeres preñadas. Pero lo que más me escama no es el número de nacimientos habidos, que no se si será culpa de la crisis y que como tenemos que gastar menos, salimos menos de casa, vemos menos televisión y, posiblemente, por eso de ahorrar, le demos más al fornicio, que al menos en casa, es gratis (bueno, en casi todos los casos, pero no se puede generalizar, que hay gente "pa tó" y algunos si quieren tirar de beta, tienen que pasar por taquilla, ¡anda que no¡). Bueno, pues eso, que lo más sorprendente es que la mayoría de los crios son arrubiados o tienen el pelo castaño clarito, aun cuando los padres sean más negros que los cojones de un mono. Y yo, inocentemente, me pregunto, ¿será eso por que las madres ya no es que se pongan mechas, si no que algunas parecen auténticas albinas de tanto oxigenarse el pelo? Cada vez hay más rubias de bote (ya sabes la rima: "Rubia de bote, chocho morenote") con unas cejacas más negras que el carbón, además de esas pobladas, para que disimular, como con ganas de decir, sí, soy morena, pero estoy guapisima de rubia. ¿Pero es que no tienen madre o espejo en su casa? Que no, mujer, que no que por mucho que te tiñas y encima pasando ocho horas en la piscina (por eso de ahorrar, que este verano nos vemos veraneando todos en Costa Coslada) ese color de piel y ese pelo no pegan nada, es más, me dan auténtico repelus, y uno que baja a la pisci a ver y ponerse un poco palote, ahora resulta que ves al personal y no es que se te baje la libido, es que no se te sube ni que la retoques. ¿Y cómo es que los chiquillos les salen rubios? Habría que preguntar a los de Farmatint, por si han hecho alguna investigación de las posibles mutaciones que se producen en los genes de las mujeres españolas con tanto brochazo en los pelos. Pero he aquí, que dentro de este sui generis estudio, como es dentro de una población tan pequeña como es la de la comunidad de vecinos, cuando los niños tienen ocho o diez años el pelo se les aclara y... ¡se vuelven morenos! Vivo rodeados de rumanas, de etnia eslava, de morenas arrubiadas a base de tintes naturales, o no tanto, que parecen vikingas (no confundir con las "teutonas") y mis hijas son rubias, pero rubias, rubias, mi mujer es a veces pelirroja, otras castaña y yo soy moreno. ¡Dios! ¿He de desconfiar de algo, tener cuidado con la altura de los marcos de las puertas? ¿Será culpa de L´Oreal, Llongueras, Schwarkopf, Garnier? I don´t know, pero por de pronto juro que no me vuelvo a echar gomina en el pelo en la vida. Y a tomar por el culo el Grecian 2000. Como decía uno que era muy sabio: El color del entrecejo, el mismo que el del conejo. Vivan las cordobesas auténticas y las morenacas de toda la vida. Aprende a ser desconfiado por naturaleza, sobre todo si se te acerca una rubia, toda repintada y te pregunta alguna cosa sin sentido mientras de pone ojos de gacela y morritos aulladores. No te lo pienses y sal corriendo, podría ser una mutante que quiere hacerte padre de vikingitos. Perdemos nuestras señas de identidad y nuestros genes. ¿Dónde y como acabará ésto? Por de pronto, le envío un imeil al Friker Jiménez y que él y su equipo investiguen esta incógnita. Como diría Federico: "España se va a la ruina".

La ola

Autocracia: Sistema de gobierno en el cual la voluntad de una sola persona es la suprema ley. (Diccionario de la Real Academia de la lengua española). La Ola es una película alemana dirigida por Dennis Gansel, basada originalmente en un estudio realizado en un instituto americano por un profesor de historia en 1967 para explicar el significado de la palabra autocracia, provocando que los alumnos se imbuyeran tanto en el experimento generando cambios de conducta y problemas posteriores. Aquí el experimento es llevado a la Alemania actual y las graves consecuencias que implica. La película es entretenida, aunque tratada de un modo un tanto maniqueista y efectista, pero es muy interesante. Muestra como chavales, sin diferencia de clases o raza, se dejan llevar por las normas y la pertenencia a un grupo, se siente importantes y que pueden hacer cosas con ese sentido grupal de identidad. He ahí el peligro que nos cuenta, como llevado al extremo, esto puede generar graves consecuencias, como al pertenecer a un grupo se puede perder la identidad por un bien común mayor, sintiéndose parte de ese proyecto. Esto provoca el miedo y el odio al "otro", al diferente, el primer paso del fascismo. Y eso es lo que me provoca esta crisis, que esa crisis económica genere una crisis de identidad y las consecuencias que eso podría tener para todos nosotros. La falta de ideas y soluciones puede que provoque, sobre todo en los más jóvenes, ideas extremistas y peligrosas y que el hombre siga cayendo en la misma piedra. Que Dios nos pille confesados, pero antes echale un vistazo a la peli.

"Ereciones" Europeas

Después de unas elecciones siempre los mismos vuelven a decir lo mismo: Esta ha sido la peor campaña que se recuerda. Que si sólo han habido descalificaciones de los unos a los otros y viceversa, que si no se han presentado ideas y soluciones a los problemas reales de la gente (como si los problemas económicos y laborales en tiempos de crisis pudieran ser imaginarios) y que si con este tipo de campañas y polémicas lo único que se consigue es que los ciudadanos no vayan a votar por el hastío y desidia que les crean los políticos. Y es verdad, la mayoría estamos hartos de Falcones, de trajes gratis, aunque sean para gente Forever Young, de Leires Pajines Mentales, de Bibianas post-coitum sin-interrumptus, de cuantos guardaespaldas lleva el del peinado raro, del Camps y tal y tal y tal. Los Berlusconis y compañía han creado la política-espectáculo, entremezclando televisión y política o, al más puro estilo marbelli, de cachulis y tonadilleras. Pero a la gente parece que todo eso no le importa. No importa que se sepa que son unos defraudadores o malversadores si son simpáticos y hacen gracietas aunque sean de lo más fascista o machista, preguntando a la jovencita si la puede sobar un poco, sólo por que yo soy el que mando en el cotarro, ascendido al Olimpo de los Dioses a base de dinero de origen desconocido regalado a manos llenas para que como si de un bumeran se tratara volviera multiplicado por 100. Y así nos va y así nos ven los demás a los españoles y a los italianos ( incluso, ahora, a los ingleses), ya esto ocurre aquí en Europa y no en Namibia o Eritrea, pero nosotros vivimos en el "primer mundo". Los responsables son los no-políticos, sin programa electoral (no es necesario). Son los defensores de Dios, de la Patria y la familia pero en su "vida privada" no se privan de los excesos y de hacer lo contrario de lo que nos cuentan en público. Les criticamos pero luego pensamos que si estuviéramos en su lugar haríamos lo mismo: fiestas, pasta, lujo y chicas, chicas, chicas,... ¿quien no quisiera estar en su pellejo? Y entonces un alcalde de cualquier pueblucho dice, ¿si ellos lo hacen por qué yo no? y todo ello rodeado de una cohorte de sátrapas prostibularios, reyes de la desmesura a todos los niveles, y las/los madres/padres de hijas aspirantes a famosas que de tan operadas que están lo único que les queda suyo es el cerebro (y para lo que las sirve, mejor que se lo hubieran operado antes que las tetas), familiares en quinto grado y todos ellos son auténticos chingones chupasangres que se convierten en estómagos agradecidos los unos de los otros y que se autofagocitan. Y tienen la desfachatez estos impúdicos de crear un partido que se llame Pueblo de la Libertad, tocate los cojones Mari Pili, y hacen la política desde y para la televisión y con eso consiguen que la gente les conozca, les perdonen sus "canitas al aire" y les vote, manteniéndose en el poder y chupando del frasco que todos les pagamos. Pura esquizofrenia social.
Las alternativas de los partidos socialistas o socialdemócratas europeos no son atractivas por que estos faranduleros que hacen apología de lo zafio se aprovechan (para su propio beneficio) con un discurso racista y xenófobo van ganando poder. Y yo me pregunto ¿que nos esperará en el futuro? Me temo lo peor. No sé como saldremos de la crisis, pero estoy seguro que los pobres seremos más pobres y los ricos más ricos. Ya lo decía el poeta: "Cuando querrá el Dios del cielo que la tortilla se vuelva, que los pobres coman pan y los ricos coman mierda".
Os recomiendo el artículo publicado en El País por Carlos Boyero "entitulado": Lo vicios son privados sobre si los políticos tienen vida privada o no y si deben de dar explicaciones sobre sus actividades y que acaba así:"Y siempre preferiré que los que me pisan la cabeza sean libertinos a puritanos, que el que me estafa se lo gaste en putas y en drogas en vez de construir monumentos a su intachable imagen o a erigir templos al poder de Dios, de Satanás, de Alá, de Yahvé, o de su santa madre. Pero sería preferible trincar a Berlusconi por ladrón o por asesino que por el priapismo de su invitado y el tanga de las ninfas". Más razón que un Santo. Que la mujer del Cesar sea puta o no, nos da lo mismo, pero queremos: SOLUCIONES A LOS PROBLEMAS NUESTROS DEL DIA A DIA. Y de las fotos no hablo, que ya están muy vistas.

Quien lo diría... yo, en el Calderón

Pero fue por una buena causa... Ver a los AC/DC. Pues si señor, allí estuvimos los yayos viendo a los más yayos, y me sentí joven, por que la media de edad era de 40 y muchos para arriba. Era impresionante ver familias enteras, madres con sus hijos preadolescentes, heavys, pijas con taconazo, los del Frente Atlético, gallegos, riojanos, ... y todos unidos por el Rock´n´roll y con ganas de oír los riff de Angus Young, que de joven sólo tiene el apellido y se mueve el pobre menos que el portero de un futbolín, que la edad, la "reuma" y los excesos no pasan en balde, y lo digo y lo repito, cada vez se parece más al feo de los Hermanos Calatrava. Con los nervios a flor de piel por volver a verlos y con la Moni, Susi y Cesar a mi lado, poco después de las 10 de la noche empezó el espectáculo. La verdad es que el sonido no fue ninguna maravilla, sobre todo la primera hora, y al estar el escenario y las pantallas muy bajos, con tanta gente por todas partes no pudimos disfrutar todo lo que hubiéramos querido, pero lo importante es poder decir... yo estuve allí y además rodeado de los que más quiero. Thunderstruck (con un Brian Johnson entregado y con una voz cada vez más rota), Whole lotta Rosie (con una muñeca hinchable con unas mamellas más grandes que la cabeza, subida encima de un tren y que se meneaba al ritmo de la música, ¡increible¡), Let´s there be rock (Angus se salió con un sólo de guitarra impresionante, tocando incluso sus riff con una sola mano, aunque tenerle, entonces sí, tan cerca con ese cuerpecillo y esa teticas colganderas, daba un poco de grima, pero es capaz de sacar poesía de su Gibson SG), Hell bells o Highway to hell son himos para al menos tres generaciones de lo más variopinto que nos hermanamos viendo a estos Dioses del metal. Esta es la verdadera religión del rock´n´roll y demuestra que a los que le gusta este tipo de música es capaz de recorrer cientos de kilómetros, gastar una pasta y pasarlo bien sin un problema y disfrutando del momento, tirando por tierra todos los mitos manidos de que si son violentos y tal, sólo por sus pintas.
Y de remate cuando acabo el concierto, con los gemelos como dos globos aerostáticos, la rodilla más hinchada que un melón de Villaconejos y el cuello destrozado de menear la "melena" (yo, más que el "topillo", por lo de la melena, je, je), tardamos más de 1 hora en recorrer apenas 700 metros, la distancia que hay entre el Estadio y la Puerta de Toledo (¡Mi caaaaasa!). Un día cualquiera nos echaremos las manos a la cabeza cuando en cualquier evento como este ocurra una catástrofe y todo por la falta de previsión y control de los de siempre. Luego la odisea fue encontrar un taxi, por lo que decidimos ir a cenar a un mejicano y echarnos unas risas mientras hacíamos tiempo y esperábamos que la cosa se tranquilizara y que fuera más fácil coger un taxi, pero dos horas después del concierto las calles estaban tan repletas que tuvimos que coger un "búho" para ir hasta Cibeles (a estos autobuseros habría que hacerles un monumento por lo que deben de aguantar cada noche de fin de semana, ¡vaya caterva que iba en el bus¡, vamos lo mejor de cada casa, joder, lo que nos pudimos reír). Y después cogimos un taxi y el tío nos regalo unas alas de hada que se acababan de dejar unas tías que iban de despedida. Ni la lluvia consiguió que la noche se desluciera y fuera inmejorable. Pero por todo ello y sobre todo por el r´n´r... We salute you¡









La música heavy a dado multitud de posibilidades a grupos que han versionado a los clásicos. Hace poco he descubierto un grupo que se llaman Hayseed Dixie (ya sólo el nombrecito tiene tela, o no). Se trata de un grupo estadounidense de bluegrass y que se autodenominan como "Hillbilly rockers" (algo así como rockeros paletos). Al parecer, según cuenta leyenda, un día este grupo de tarados que se dedicaban a tocar una mezcla de música bluegrass, algo así como música country pero para los más catetos del lugar,se encontraron a un tipo que se había estrellado con su coche y a su lado hallaron un montón de discos de AC/DC y decidieron hacer un disco que llamaron: A Hillbilly Tribute to AC/DC. Después hicieron un disco tributo a los Kiss, y han versionado temas como el Strawberry Fields de los Beatles, el War Pigs de los Sabbath o Ace of Spades de los Motorhead. La verdad es que son divertidísimos y los directos por lo visto deben ser acojonantes, llegaron a actuar en el Azkena rock consiguiendo un gran exito. Para verlos y oirlos un ratito por que luego de un rato te quedas un poco jarto con esta música. En el youtube hay un puñado de buenos videos de este grupo. Ved el video versionando a los Scissors Sisters, I Don´t Feel like Dancing.