The International: Dinero en la sombra

Pues para festejar cumpleaños (de María -8 añazos ¡ya!- y el mío -yo soy como las folclóricas, no desvelo mi edad-) y aprovechando que los abuelos se quedaban con las peques hemos vuelto a ir al cine esta noche. Yo no se si es por que no elegimos bien las películas o es que cada día se hacen peores pelis, pero vamos, que nos estrellamos cada vez que vamos al cine. La verdad es que tampoco esperaba mucho de esta, así, ya de entrada, pero mi sospecha se vio confirmada. Aprovechando que los culpables de la crisis actual son los Bancos, que son unos especuladores de mierda, y de los políticos que se corrompen por el dinero, pues nada, escribimos un guión y hacemos una película con un aire de crítica social y un regusto a impotencia ante tantos desmanes. Y ni es una crítica creíble, ni el argumento se sostiene en ningún momento, a veces es demasiado complejo y enrevesado y a veces demasiado simple y previsible y cogido con alfileres. Que los bancos y las grandes multinacionales amparan a los políticos y estos en un feedback, retroalimentan a aquellos, es algo de tan visto y oído, predecible, pero la manera de contarlo (con una cuidada fotografía y recorriendo el mundo de punta a punta) es burda y simplona. Y es que un poli de la Interpol se pone a investigar, con la ayuda de una abogada, la implicación de un banco luxemburges en el tráfico de armas y se lia la marimorena, como no podía ser de otra manera. Por Naomi Watts no pasan los años, y no se si será que a uno le empiezan a gustar las madres maduritas con niños pequeños mas que las jovencitas veinteañeras (que, ya se sabe, la gallina vieja hace mejor caldo) y aunque hace un papel mas bien tontuno, es mejor que Clive Owen, que ni a palos le quitan la misma expresión durante toda la película, de cara culo estreñido con úlcera "diodenal". La escena en el Guggenheim está muy bien realizada, pero que media docena de tíos se líen a tiros con ametralladores durante diez minutos y no envíen al Séptimo de Caballería no se lo cree ni Cristobalito Balmoño. La falta de garra, de acción y su previsibilidad, me hace calificarla como un fracaso, aunque si quieres quemar dos horas de tu vida la puedes ver, aunque hay cosas mejores que hacer y no te explico como, que yo no digo ná, pero lo digo tó.

United States of Tara

Dicen que madre sólo hay una, pero ¿qué pasaría si un día te levantaras y descubrieras que no tienes una , sino cuatro?, ¿cómo sería esto posible? Pues gracias a la mente diabólica de Diablo Cody, una stripper que se convirtió en bloguera y posteriormente en guionista de la oscarizada Juno. Para ser madre no es necesaria una sola personalidad, has de ser la madre perfecta, la mujer perfecta, la amante perfecta, la mejora amiga de tus hijos y de sus amigos,... Toni Collete (La boda de Muriel) es Tara, una mujer de cuarenta años que en cuanto se rompe la tranquilidad del hogar deja salir a sus monstruos interiores de su personalidad múltiple: T, una jovencita de dieciséis años obsesionada con el sexo, la ropa y los videojuegos; Buck, un camionero sureño, amante de las armas, la cerveza y las mujeres y Alice, la madre perfecta y defensora de los valores familiares y gran cocinera. Una auténtica cuatro en uno. Mientras, Max el marido de Tara, con el que tiene el acuerdo de no practicar sexo con ninguna de las otras personalidades, intenta mantener una vida lo más normal posible y ayudar a sus hijos: Kate, una listilla con aires de autosuficiencia y Marshall, un mariquita que no sabe como salir del armario. Los acontecimientos se van sucediendo y las múltiples personalidades van surgiendo dando lugar a divertidísimas situaciones.
United States of Tara

Bajo este sol tremendo (y estamos en el mes de abril)

Bajo este sol tremendo es el título es la primera novela del argentino Carlos Busqued, una especie de road-movie al estilo de las películas de los hermanos Coen que desde el comienzo te deja sin aliento, sin descripciones innecesarias ni largas cavilaciones filosóficas. Todo es tal cual lo cuenta, sin florituras ni dobleces, todo es nítido, hasta en los momentos más oscuros. La novela empieza mostrándonos a Cetarti, un ser sin esperanzas, pasivo, sin oficio ni beneficio conocido, que ve la vida pasar delante de un televisor mientras se hincha a fumar porros, cuando recibe la noticia de que su madre y su hermano, con los que apenas tiene contacto, han sido asesinados. Es una especie de Ignatius Really, el protagonista de la Conjura de los necios de John Kennedy Toole, otro antiprotagonista, que como decía al principio de la su novela, la fortuna hace girar sus rueda hacia abajo y nunca sabemos la desagradable sorpresa que nos espera. Entonces llegará a un pueblo infecto, que es un auténtico lodazal insalubre, donde se encuentra con Duarte, un exsuboficial del ejercito, amigo y albacea del asesino de su madre, con el que se compincha para cobrar el seguro del difunto. Les acompaña Danielito un joven, hijo del asesino de la madre de Cetarti, que a pesar de su corta edad se busca la vida de cualquier manera posible, aunque eso sea ilegal o le pueda causar problemas. La Argentina profunda y lo peor de cada uno de los personajes van saliendo a la luz, sin que el autor se enzarce en reflexiones psicológicas, solo la realidad pura y dura del día a día de estos outsiders, convirtiéndose en una ácida crítica de esa sociedad. A veces resulta un poco árida, no sólo por la historia en si sino por que usa palabras y giros argentinos que resulta un tanto incomprensibles pero eso no quita para considerarla una gran novela.

Un hombre en la oscuridad

No, no voy a hablar de la vida de un trabajador del Metro, ni de un putero en medio de la noche perdido en la Casa Campo, sino del libro de Paul Auster del mismo título. Yo, que me convertí en un Austeriano (bonito palabro) convencido después de leer su Trilogia de Nueva York y que me quedé con un sabor agridulce leyendo Brooklyn Folies, tras leer Un hombre... me siento un tanto defraudado por el resultado. La forma de escribir y describir a sus personajes y situaciones es, como casi siempre, magnífica, pero me resulta demasiado desilvanada, como escrita sin ganas y dejados los personajes y las historias a medias, algunas incomprensiblementes. Muchas buenas ideas muy mal desarrolladas. Partiendo de la teoría del filósofo italiano del siglo XVI Giordano Bruno de la existencia de mundos paralelos, ya que si Dios existe y es infinito, entonces debe de haber un número infinito de mundos, de pronto nos encontramos a un hombre hundido en un agujero en medio de un campo de batalla de una nueva guerra civil en los EstadosUnidos entre Federales y Secesionistas. Sin saber como ha llegado allí, ni el por qué de esa guerra, ya que ese no es su mundo, unos soldados le dicen que él es el salvador de ese mundo paralelo y que la única manera de salvarlo es matando a un anciano crítico literario que pertenece a su verdadero mundo que debido a su insomnio y para poder pasar sus noches en blanco se ha inventado este mundo paralelo, convertido en un mundo cierto en ese otro plano. ¿Pero qué, cómo, qué me cuentas? Es decir, un lío padre de tres pares de cojones que en poco más de 200 páginas se ventila de un plumazo y todo ello haciendo un max-mix que te deja "cero grados", es decir, ni frío, ni calor. Es capaz de la invención de una América alternativa, sin guerras de Irak y con las Torres gemelas aún en pie, con seguridad social y libre de contaminantes y llena de energías renovables, es decir, un mundo feliz y un tanto ridículo, pero también es capaz de destapar en tres párrafos y con una intensidad contenida el desasosiego, la desesperación, el dolor y la amargura, para concluir finalmente, que a pesar de todo "el peregrino mundo sigue girando". Auster, capaz de lo mejor y lo peor, termina quedándose en un terreno de nadie. Lástima.

Uno más en casa

Bueno, no hace falta decirlo, que esto de la informática NO es lo mio, pero he cumplido con uno de esos caprichos que tenía desde hace tiempo y me he comprado un portátil, ¿por qué?... portátil. Que si por las noches tengo que escribir algo así no te dejo sola, que podemos bajarnos una peli y la vemos juntos, anda tonta que tu también lo vas a utilizar, y al final picó y aquí está. Es que mi santa es muy santa, ya sólo con aguantarme tiene ganado un cacho de cielo (otro día hablamos del que yo tengo ganado y el por qué de las cosas). Pues si me he comprado un Pacarrrr (Bell para ser más exactos), jonito, jonito, pero jonito que te cagas, con sus lucecicas y sus botones para escribir y sus gigas y sus megas y todas las cosas. Pero volvemos a la informática y a los oscuros arcanos y leyes indescifrables que la rodean (que me voy a cagar en el 3, en el 33 y en el 1 de noviembre). Llego a mi casa como un niño con la Playboy debajo del abrigo, o sea calentito perdido, lo desempaqueto y sin mirar las instrucciones (¿o es que tu lees el manual antes de enchufar cualquiera de estos aparaticos, os que los carga el demonio, con esas traducciones que parecen escritas por un loco de permiso, con más faltas de ortografía y menos sentido que una carta de Paquirrín a su madre pidiéndole dinero para matricularse en la universidad y con unos consejos como para retrasados mentales -si no quiere apagar el ordenador, favor de no tocar el botón de Power-?, que uno es un poco tardo pero no gilipollas). Enciendo el router, intento conectar el wifi, miro el manual, lo vuelvo a leer, apago el router, apago el wifi, enciendo el router, vuelvo a encender el wifi, panel de control, no funciona internet, llamo al enano listo-gafapasta, hora y media de teléfono, me cago cien veces en el router, le doy un par de golpecitos, pero suavecito ¡ji, ji¡, lo apago, lo enciendo, me cago en todos los dioses del Olimpo, llamo a ONO me dicen que he tocado algo del router (cojones que he seguido las instrucciones de un listo que escribe en una página de esas de internet - http://Routersfordummies.com-) y me quieren cobrar 60 euracos por la visita, a mi, nada más y nada menos que 60 euracos, pero con la cantidad de cosas que se pueden hacer con 60 euros, pero si yo con eso me compraría un pollo, pero de esos de los buenos, de los de granja, me cago en sus muelas, apago el portatil y y con las lagrimas en los ojos y con una bajona de yonki chungo me voy a la cama que mañana será otro día y que Dios mediante, estaré de nuevo en Santander. Enjuto Mojamuto, como te entiendo compañero. Sniff¡

Tales of the Black Freighter

Ya he comentado la complejidad de Watchmen y de la dificultad de llevar a la gran pantalla esta gran obra. No sólo por todos los personajes que aparecen, ya que a veces las historias y los "secundarios" roban protagonismo a los personajes más importantes. Por eso os recomiendo que veáis Tales of the Black Freighter (Relatos del navío negro). Un chaval aprovecha el tiempo libre leyendo un comic en un puesto de periódicos. El comic narra la vivencia del único superviviente del ataque de este barco fantasma y su lucha por la supervivencia, las pesadillas y el sufrimiento por los que ha de pasar para conseguir llegar a su ciudad antes que el barco y acabe con su familia. La travesía se convierte en un infierno y la soledad y la desesperación llevan al protagonista al borde la locura. El instinto de protección primario que todos tenemos, anteponiendo nuestra propia vida si fuera necesario para cuidar a los nuestros y llevarlo hasta sus últimos extremos hasta el final trágico que intuíamos. Una historia negra, negrísima, inquietante y que no dejará frío a nadie. La adaptación, esta vez sí, consigue magistralmente absorber la esencia del comic-book ya que es una parte esencial de este. Una joya que espero que dentro de la infinidad de extras que aparecerán en la versión DVD podremos disfrutar próximamente. Y si lo quieres ver integro antes... aquí.